HHSTORIA

À notre faim, ma fin Est couchée la superbe d'une paresseuse œillade sur notre patrie : il fait nuit, et il y a encore un peu de solaire sur nos existences, de ses regards solaires qui mettent à jour notre plus « belle » bêtise : c'est aux grâces de cette bougie que ma souillure n'est plus à oublier : elle se remémore, à l'ombre de la survie de cette ville, dans notre nid : je suis humain, et elle, elle est une copie de l'humain, avec l'architecture de ses défauts, éternelle dans son métal : ce serait une prison si elle était la Précieuse chérie. J'ai le sa